Patria sin Sol

Lunes.
Diez de la mañana al sol de una vieja canción sin tramas.
Son miradas secas, hígados de alcohol… nadie en la cama.
Juventud ahogada, la prejubilación ahorcada al son de bares cónclaves que minan ideales con nada.
En instantes barren generaciones: arden víctimas de ambiciones que antes te hacían creer que todo iría bien.
Hoy nada va bien.
El dinero de tu paga alimenta, pero a la vez mata el futuro de tu hijo.
Empresas mineras cambiando miel por hiel en los labios de sus súbditos.
Los políticos especulan, tratan, cierran, manipulan, controlan.
Los jubilados se nublan, esperan cegados por el licor como cherokees en la reserva esperando al séptimo de caballería.
Yo esperaré a que la vida venga y me parta la boca como hace cada día.
¿Cómo podrías creerte que Asturias es la farsa que canta Melendi?
Los barrotes de Villa Bona se unen al resto de cárceles del continente.
Historia de un Paleto “X”, o eso pensaréis, mongoles,
son Ceeris y Arma X desde un pueblo y con honores.

Es la Cuenca que se muere, ¿O soy yo el se muere en ella?
Es la Cuenca que me mata, ¿O yo quien la ahoga con más fuerza?
Es la Cuenca que me hizo, es la puerca por la que existo.
Podría ser mejor pero me tocó ser distinto.
En ritmos pico como carbón.
Cuenca minera, dinamita, alcohol.
Asturies, patria querida. Asturias, patria sin sol.
Cuenca del Nalón…
podría ser mejor pero es lo suyo.
Hoy sólo canto pa’ espantarte.
Muere y aleja tus murmullos.

Lo cierto es que amo Asturies, pero odio todo lo que representa:
Fernando Alonso, cazar al oso, el principito y su puta princesa.
La doble moralidad, ese puto juego que nos enroca:
que me miréis mal si fumo un porro y luego tengáis colegas que vendan coca.
El porqué no lo sé Sra. cámara, tampoco me importa…
evadirme de jueves a lunes es tan fácil que incluso me asusta.
Controlando a la juventud dispersa con el tráfico de drogas
es tan fácil como atar y anular con las telenovelas a las señoras.
Un coche rápido, una zorra de infarto, el trato es vender tu mercancía.

Esto no es un puto ghetto pero nos matan las mismas tonterías.
Asturies patria querida, Asturies de mis cojones,
¿Cuántos de tus hijos cayeron por el sida y no salen en tus canciones?
Tus cantautores pusieron el culo por actuar en las verbenas,
y ahora, ¿Cuántos de esos hijos de puta conocen o vivieron tus penas?
¡Mierda, me cago en dios!
¿Hasta dónde queréis que llegue la farsa?
Si nos desmoronamos a marcha acelerada y somos el culo de España.

Hijas de puta con aires de divas, niñas de la quetamina,
chicas deformes, seguir la rueda:
Buscad un hombre y amargadle la vida.
Es simple, dos opciones: dejarte a la fácil salida o no sentirse como clones.
Ser de las vecinas la comidilla.
Tragando saliva cargas contra antidisturbios
como efluvios de magma del Vesubio,
arrasando tus puños y tu libro de leyes.
Puta, esta es mi Cuenca.
Yo soy el Arma y sólo reflejo por dónde pasas;
él es Ceeris y sólo refleja tu mal karma.
Víctimas saltando fuera de un tren de berro y brea.
Siglos de pelea por ganar una mierda.
Nadie nos comprende y, ¿Quién se compromete a no decir la verdad con la boca pequeña?
Créeme que siento que vivo en Chechenia,
que busco los francotiradores en los tejados:
distrito apache, como camuflaje, entre helechos disimulados.
Viviendo el sueño español de un pueblo enorme que se quiere,
que hiede, que odio, pero a la vez que amo…
¡Hay que joderse!

Es la Cuenca que se muere, ¿O soy yo el se muere en ella?
Es la Cuenca que me mata, ¿O yo quien la ahoga con más fuerza?
Es la Cuenca que me hizo, es la puerca por la que existo.
Podría ser mejor pero me tocó ser distinto.
En ritmos pico como carbón.
Cuenca minera, dinamita, alcohol.
Asturies, patria querida. Asturies, patria sin sol.
Cuenca del Nalón…
podría ser mejor pero es lo suyo.
Hoy sólo canto pa’ espantarte.
Muere y aleja tus murmullos.

Patria sin Sol, Stoned Atmosphere