Algún día, lo sabrás todo...

Como mi sangre es tu suero,
en ti se me va la vida.
Como mi suero es tu sangre,
tu vida para mí es todo.

Bajo la lluvia me arrodillo,
y los colores del cielo
se encienden tras mis párpados.
Telón caído que oculta
a mis actores destrozados
por la falta de amor.

Cuéntaselo a un pájaro,
y el silencio dámelo a mí.
Y no sufras por no hablarme,
sufre por ti.

Montado a lomos de un caballo
con las piernas partidas,
recorrí praderas en mi dentro,
entre olas de humo,
huyendo de ti,
huyendo de mí.
Huyendo de ti…
de ti y de mí.

No estoy en ningún lugar.
Explota dinamita en mi boca.
No quiero cerrar los ojos. Los cierro...
Multicolor.
La ausencia de pensamiento,
y el dolor, también multicolor.
Luciérnagas bastardas avisan del peligro y son el peligro.
Mariposas en la selva de estrellas vagan.
Amigos de la vida, pocos;
sus caras, espejos donde mirar…
bombillas anónimas, compañeras en la noche.

Palabras violadas continúan su deambular de boca en boca,
de libro en libro.
Palabras putas sin serlo.

Cuéntaselo al gato recién nacido,
y el dolor dámelo a mí.
Yo ya sé lo que no quieres…
bésame con él.

Huecos de tijeras,
orificios de vacío enfermo en los que perderse. Minutos.
Animales exhaustos de dar vueltas en la Gran Jaula Hombre.
Enemigos de la guerra éramos tú y yo;
hoy estamos armados hasta los dientes
y el coñac nos da valor hasta el estrangulamiento…
pero no alivia el dolor.
No.

Regálaselo al niño sin madre preparada para verle nacer…
el ruido de vivir ya le arañará el corazón.
Regálaselo, como me lo regalaste a mí.

La actualidad vestida de indiferencia tras huracanes de horror paralizante...
de alguna forma hay que seguir.
Infusiones con aroma, soles durmiendo,
ruinas volando, juicios que duran un segundo.
Mírate, siempre tras las trincheras…
tu infancia murió ayer.

Un olivo seco, sin besos de lluvia.
La tierra arrugada cuenta cuentos.
Jabalíes con chaqueta y corbata,
conejos en conejeras de lata reproduciendo sin amarse,
aglomeraciones de individuos convirtiéndose en gente…
y anulados, anulándose.

Aglomeración de curiosos ante el último accidente.

Dame tu aroma, dama de mi noche,
susúrrame la melodía de tus caricias.
Llévame a tu isla, dame la rosa de tus entrañas.
Destapa tus heridas, quiero lamerlas.

El planeta de rodillas ante no sé qué Dios suyo…

Como mi sangre es tu suero,
seguiré dándote mi vida.
Como mi suero es tu sangre,
en mí está escrito tu nombre.
Como mi sangre es tu suero,
en ti nunca soy ausencia.
Como mi suero es tu sangre,
en mí eres voz estrella.

Como mi sangre es tu suero,
algún día lo sabrás todo:
lo mucho que te quiero,
lo que nunca supe decirte

Lo mucho que te quiero, lo que nunca supe decirte.

Algún día, lo sabrás todo, Después de Nunca

Sobren les imatges...

Rondalles (I)

Su amor no era sencillo

Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse. En realidad, su amor no era sencillo. Él padecía claustrofobia, y ella, agorafobia. Era sólo por eso que fornicaban en los umbrales.

Mario Benedetti

El buscador

Esta es la historia de un hombre al que yo definiría como buscador.

Un buscador es alguien que busca. No necesariamente es alguien que encuentra. Tampoco es alguien que sabe lo que está buscando. Es simplemente para quien su vida es una búsqueda.

Un día un buscador sintió que debía ir hacia la ciudad de Kammir. Él había aprendido a hacer caso riguroso a esas sensaciones que venían de un lugar desconocido de sí mismo, así que dejó todo y partió. Después de dos días de marcha por los polvorientos caminos divisó Kammir, a lo lejos. Un poco antes de llegar al pueblo, una colina a la derecha del sendero le llamó la atención. Estaba tapizada de un verde maravilloso y había un montón de árboles, pájaros y flores encantadoras. La rodeaba por completo una especie de valla pequeña de madera lustrada… Una portezuela de bronce lo invitaba a entrar. De pronto sintió que olvidaba el pueblo y sucumbió ante la tentación de descansar por un momento en ese lugar. El buscador traspaso el portal y empezó a caminar lentamente entre las piedras blancas que estaban distribuidas como al azar, entre los árboles. Dejó que sus ojos eran los de un buscador, quizá por eso descubrió, sobre una de las piedras, aquella inscripción… “Abedul Tare, vivió 8 años, 6 meses, 2 semanas y 3 días”. Se sobrecogió un poco al darse cuenta de que esa piedra no era simplemente una piedra. Era una lápida, sintió pena al pensar que un niño de tan corta edad estaba enterrado en ese lugar… Mirando a su alrededor, el hombre se dio cuenta de que la piedra de al lado, también tenía una inscripción, se acercó a leerla decía “Llamar Kalib, vivió 5 años, 8 meses y 3 semanas”. El buscador se sintió terrible mente conmocionado. Este hermoso lugar, era un cementerio y cada piedra una lápida. Todas tenían inscripciones similares: un nombre y el tiempo de vida exacto del muerto, pero lo que lo contactó con el espanto, fue comprobar que, el que más tiempo había vivido, apenas sobrepasaba 11 años. Embargado por un dolor terrible, se sentó y se puso a llorar. El cuidador del cementerio pasaba por ahí y se acercó, lo miró llorar por un rato en silencio y luego le preguntó si lloraba por algún familiar.

- No ningún familiar – dijo el buscador - ¿Qué pasa con este pueblo?, ¿Qué cosa tan terrible hay en esta ciudad? ¿Por qué tantos niños muertos enterrados en este lugar? ¿Cuál es la horrible maldición que pesa sobre esta gente, que lo ha obligado a construir un cementerio de chicos?.

El anciano sonrió y dijo:

-Puede usted serenarse, no hay tal maldición, lo que pasa es que aquí tenemos una vieja costumbre. Le contaré: cuando un joven cumple 15 años, sus padres le regalan una libreta, como esta que tengo aquí, colgando del cuello, y es tradición entre nosotros que, a partir de allí, cada vez que uno disfruta intensamente de algo, abre la libreta y anota en ella: a la izquierda que fu lo disfrutado…, a la derecha, cuanto tiempo duró ese gozo. ¿ Conoció a su novia y se enamoró de ella? ¿Cuánto tiempo duró esa pasión enorme y el placer de conocerla?…¿Una semana?, dos?, ¿tres semanas y media?… Y después… la emoción del primer beso, ¿cuánto duró?, ¿El minuto y medio del beso?, ¿Dos días?, ¿Una semana? … ¿y el embarazo o el nacimiento del primer hijo? …, ¿y el casamiento de los amigos…?, ¿y el viaje más deseado…?, ¿y el encuentro con el hermano que vuelve de un país lejano…?¿Cuánto duró el disfrutar de estas situaciones?… ¿horas?, ¿días?… Así vamos anotando en la libreta cada momento, cuando alguien se muere, es nuestra costumbre abrir su libreta y sumar el tiempo de lo disfrutado, para escribirlo sobre su tumba. Porque ese es, para nosotros, el único y verdadero tiempo vivido.

Jorge Bucay

BSO: I never came, Queens of the Stone Age