La mort invicta

TRONTOLLAVEN els trens, els miserables trens,
creuant tota la nit, plens de morts, d'ofegats,
amb aquell llum groguent en totes les finestres,
un estrèpit de ferros, els trens perdent els llistons;
els miserables trens que creuaven la nit,
les llomes de la guerra blavoses amb la lluna,
tots els morts de la guerra, desenterrats, desfets,
el ventre petulant de la recen casada
entre tanta misèria, entre tant d'estupor,
el melic graciós, el ventre de sis mesos,
tots els morts de la guerra, tots els morts de la terra,
els miserables trens que duien els ferits,
els miserables trens que creuaven la nit
amb un cruixir de ferros i un cruixir de llistons,
benes plenes de sang, aquells pèls plens de sang,
tota la nit rodava el miserable tren
amb tots els llums encesos, sense oli en les rodes,
mudes llomes blavoses sota tota la lluna,
el ventre de sis mesos, la fam, la por, l'espant.
Un silenci, una pos, l'amarga polseguera.
Tornaven els cadàvers amb els ossos podrits.
Duien les espardenyes esventrades, la sang
en qualls secs, unes mosques, unes mosques groguíssimes.

Vicent Andrés Estellés

BSO: Miracle, Hedtrip

El nicho de los recuerdos

Anoche deshojé los recuerdos y pude desdeñarlos; uno tras otro. Obcecado regresé por los caminos de migajas y desquicios que mueren a pies de verdugos conformados de papel, perfumes y tinta, y que se ensañaron hurgando en las heridas que pernoctan hendidas todavía. Llagas mal remendadas atajando del vientre al pecho; mal zurcidas, febriles e infectadas.

Anoche vi caer los recuerdos en bolsas de supermercado llenas de basura. Y mientras se diluían entre la porquería me sostenían la mirada y me juzgaban, prendían escalofríos que restallaban en mis tripas y sacudían todos los nervios de mi piel. Me vestí de cenizas a medianoche para, al amparo de estrellas que bordaban titilantes el nombre de un demonio poco afortunado, lapidar la rosa que agonizaba en el cemento.

Esta noche he sido despojo de un burdel de recuerdos en ruinas. Y hoy me ha sorprendido el sol, con rastros resecos de lágrimas cicatrizando mi cara... mas sobrio al fin. Con la primera sonrisa de luz ultimaba aquella postrera carta que nunca antes empecé a leer y que aguarda la respuesta que hoy empiezo a escribir. Una nueva vida, sumisa a mis sueños y violenta ante mis miedos y fantasmas, se dibuja en mi cabeza y me invita a armarme de ella.

BSO: Blue & yellow, The Used

Cinco puntos para hacer explotar un corazón

—Como sabes, me gustan todos los cómics. Especialmente los de los superhéroes. Encuentro que toda la mitología que rodea a los superhéroes es fascinante. Piensa en mi héroe favorito: Superman. No tiene un gran argumento, ni tampoco es un buen dibujo, pero la mitología, su mitología, no sólo es genial, es única.

—¿Cuánto tarda este jodido dardo en hacer efecto?

—Un par de minutos; lo justo para que acabe de explicarte esto. Verás, algo básico en la mitología de los cómics es que cada superhéroe tiene su alter ego. Batman no es otro que Bruce Wayne… Spiderman se llama Peter Parker, cuando el personaje se despierta por las mañanas sólo es Peter Parker, tiene que ponerse un traje para convertirse en Spiderman… y esa es la característica que hace de Superman algo único. Superman no se convirtió en Superman, sino que nació como Superman; cuando se despierta cada mañana es Superman. Su alter ego es Clark Kent. Y su traje, el que lleva esa enorme S, es la prenda en la que estaba envuelto cuando lo encontraron los Kent siendo un bebé; esa es su ropa. Lo demás: las gafas, el traje azul, es su disfraz; es un disfraz que Superman se pone para ser uno más de los otros. Clark Kent es su visión de nosotros… ¿Y cuáles son las características de Clark Kent? Es débil, no confía en sí mismo. Es un cobarde. Clark Kent… Superman critica así a toda la raza humana. Igual que Beatrix Kido a la señora de Tommy Plinton.

—Ah, sí… ya vamos al grano…

—Tú podrías disfrazarte de Arlin Plinton, pero seguirías siendo Beatrix Kido. Y cada mañana, al despertar, seguirías siendo Beatrix Kido. Oh, ya puedes sacarte el dardo.

—¿Estás llamándome superhéroe?

—Te llamo asesina, desde el día que naciste. Siempre lo has sido y siempre lo serás. Vivir en El Paso, trabajar en una tienda de discos, ir al cine con Tommy, recortar cupones… es sólo la forma que tienes de disfrazarte de abeja obrera para intentar diluirte en el enjambre. Pero tú no eres una obrera, eres una asesina renegada; y por muchas cervezas que te tomes y barbacoas que hagas… y por mucho que engordes, nada en el mundo cambiará ese hecho.

(…)

—¿Pai Mei te enseñó sus “cinco puntos para hacer explotar un corazón”?

—Claro que sí…

—¿Por qué me lo ocultaste?

—No lo sé… porque soy… una mala persona…

—No… no eres una mala persona… eres una persona estupenda… eres mi persona favorita… sin embargo, de vez en cuanto, eres una auténtica zorra.

BSO: Goodnight, moon, Shevaree

Prohibido subir o bajar del tren

Obligado a olvidar mis ilusiones
y a aprender que no hay nada.
¡Sólo tengo que amoldarme!

Todo lo que amaba, nada vale.
Y yo me he acostumbrado a ser capaz de asumir todo.

Soy una pieza más, parte de lo que siempre odié.
Tal vez duerma... ¡Tal vez vuelva a despertarme!

Caes, caes.
Y ahora dentro: tanto tengo, tanto soy.

No. No lo quiero aceptar, pero no hay vuelta atrás:
he visto en el espejo alguien que no soy yo,
que ya ha cogido el tren,
que no puede volver a donde estuvo un día.

¿Dónde estoy yo?

No. No lo quiero aceptar, pero no hay vuelta atrás:
he visto en el espejo alguien que no soy yo,
que ya ha cogido el tren,
que no puede volver a donde estuvo un día.



Prohibido subir o bajar del tren una vez iniciado el cierre de puertas, Nuevenoventaicinco

Estranyo Novembre

Parlo amb el valor esmunyint-se’m pels camals,
amb la boca plena de sorra del l’últim bes que vas donar-me.
Parlo sense saber ser sincer,
i angoixant-me massa ser-ho.
Sols duent un tempo forçat per paraules que no acaben d’encaixar,
estranyo Novembre,
tip de malenconia i d’aromes de sexe i amor fingit.
Parlo de tornar a ser Els Amants d’Estellés,
de deixar de mastegar la sorra,
de retrobar nostres mans sota la taula
i fer una cita eterna de nostres vides
on poder compartir els trets de lo banal
i la moixaina de cada petit moment que ens somrigui.
Un xic de tristesa,
un xic d’alegrança
i el xic de pa.
Provant a fugir de la processó rutinària del món sencer
a passes puerils.
¡Que desfilin lluny de nosaltres!
Ja sortírem a volar, de la mà,
i veiérem les leontines macabres i silencioses
de llums de veles arrossegant-se resigades.
Els fantasmes ja no vesteixen esparracs de color blanc...

Deixa’m ser la tornada melosa a que mai et canses de taral·lejar
i bressolar-me al teu somriure.
La meva nena perenne d’ulls grans,
encara guardo sorra a la boca de l’últim bes
i enyoro Novembre.

BSO: Iparra galdu: hegora joan, Berri Txarrak

Rubik a les palpentes

—Bé —menteix—. Anem per bon camí —torna a mentir—. Com et sents ara?

No dic res perquè m’ensumo que és una pregunta amb trampa, poso cara de prudència. Si responc hauré de dir que igual de malament, que molt malament, que tinc fred, que encara que no ho sembli per dintre em tremola el pols. I que és tan difícil ser com sóc, vostè rai, doctor, que és d’un caràcter així, tan verd marí, serè i profund, amb unes gotes de marró regalèssia, vostè no acaba d’entendre el que a mi em passa, que tinc por, que tinc calor, que l’intent de dur-me al rosa de la platja, francament, no ha acabat de funcionar. Perquè no és tan fàcil. Perquè ser com sóc, o com em penso que sóc, és el pitjor que m’ha passat mai.

—Una mica millor.

Jordi Cabré, Rubik a les palpentes

BSO: Apocalypse, please, Muse

Sólo follar

¿Cómo se puede sentir tan poco haciendo el amor?
Sólo follamos, borrachos, como quien habla con un desconocido, como un hambriento devorando el plato de lentejas que siempre repudió. Y yo soy bulímico más bien. Nos movemos, chocamos con violencia, nos balanceamos y bailamos, atrapados por sexos empapados en sangre tuya o mía. Yo llevo el ritmo de las canciones, tú, quizás, te excites pensando en otra persona, imaginando que mi polla es de otro... cámbiame la cara y llámame por otro nombre si quieres, no me importa, pero no me mires a los ojos ni dejes de gemir. Ya sólo me motiva eso.
Sólo follamos y tú lo sabes, no perdamos el tiempo justificándonos como cuando nos queríamos ¿Ves? Ya no me acaricias, me arañas; mejor así, aunque me dejes recuerdos de los que no querré acordarme mañana, cuando me sea difícil revivir todo esto; ya llevo colgados del cuello dos regalos amoratados, y hay otra, y lo sabes... puede que haya sido premeditado, no quiero pensarlo, me decepcionarías, posiblemente me marcharía a casa; luego me masturbaría en aquella cama que compartí contigo para acabar con esta erección que llega a doler. No pensaría en ti, ya no huele a ti mi habitación, no pensaría en nada. Ahora te confesaría que no me costó olvidarte, aunque sea mentira, para que te sientas mejor, o para que me folles resentida y con rabia... si es que ya no sé...

¿No echas en falta algo? Ahora mismo echo de menos un poco más de carne que poder coger, lamer y morder. Tanta droga te está dejando en los huesos.
¿Y no echas en falta un “te quiero”? Yo sí, lo necesito, pero no vestido en tu voz. Sé que no lo dirás, estoy tranquilo; no me lo dijiste ni cuando supuestamente lo sentías, nunca nada. Yo me quedaba afónico dedicándote palabras.

Esto empieza a hacerse eterno, el placer se asume secundario. Esto se torna desfogo, despedida y venganza. Quiero que disfrutes como nunca y que pases las noches con la miel en los labios, que seas tú quien se masturbe pensando en mí.
Quién lo diría, estas frases en mis dedos y en lo más profundo de mi cabeza... devuélveme lo que fui y quédate con lo que soy, así como me hiciste...


«Acompáñame», y te he acompañado. Hemos salido de la multitud, sin cogernos de la mano, yo sin miedo a perderme. Hemos dejado atrás todo. Hemos enfilado la avenida en dirección a tu casa, con la música verbenera y lejana reverberando por las calles. Allí todo está vacío, oscuro y húmedo. Hemos entrado en tu habitación y, mientras me cercioraba de que todo continúa igual, ya te estabas desnudando. Yo ya sabía dónde están los preservativos...

Aún tienes mis dibujos decorando tus paredes.

No voy a llorar ahora, no sé en qué coño estoy pensando, tengo tormentas de pensamientos fustigándome, y me hacen sentir tan mal... córrete y me iré. No quiero verte desnuda nunca más. Para qué.

Quizás todo forme parte del mismo plan, quizás todo sean consecuencias. Quizás, cuando despierto en mi habitación y no la reconozco y me siento perdido, en el fondo sepa que sólo añoro nuestra cama, que os añoro a las dos.

Nana

El viejo Orwell lo entendió todo al revés.

El Gran Hermano no está mirando. Está cantando y bailando. Está sacando conejos de una chistera. El Gran Hermano está ocupado en reclamar tu atención en cada momento que pasas despierto. En asegurarse de que siempre estés distraído. En asegurarse de que permanezcas abstraído.

En asegurarse de que se te marchite la imaginación. Hasta que seas tan útil como tu apéndice. Es asegurarse de que toda tu atención esté siempre ocupada.

Y esta forma de ser alimentado es peor que ser observado. Si el mundo te tiene siempre ocupado, nadie tiene que preocuparse por lo que tienes en mente. Si la imaginación de todo el mundo está atrofiada, nadie más será nunca una amenaza para el mundo.

Chuck Palahniuk, Nana

BSO: Música del descontento, ZoO